Luis Fernando Macías (Colombia, 1957)

Sentencia

Matamos a Dios
y se volvió rutina hablar de su cadáver.
Hasta los ingenuos bailaron
durante un siglo de carnavales
con Dionisos.
Pero ignorábamos
que, en las cenizas,
un feto de ave blanca,
de mercurio sublimado,
pulía órganos,
tejía plumas volátiles.
Y el albo amor
la música serena
coparon el recinto
del mundo.
¡Ebrios,
alienados,
no hemos visto
el nuevo vuelo transparente!
Entre el baile y la batalla
mueren
nuestros días.

Siembra

Esa mujer sembró un jardín
en mis heridas
y lo regó con agua pura
de su vientre.

Cuando mi alimento
era leche de abandono
se paró frente a mí
como quien ofrece el don más alto,
acaso las llaves del camino
a la divinidad.

Me permitió abrevar los jugos
y aromas de su cuerpo;
bebí también su sangre
y en su huevo puse la simiente
hasta verla florecer
en pétalos de carne viva.

Raíz y cauce somos,

la misma raíz

el mismo cauce.

Qué saben los poetas

La humillación y la angustia son mis materiales, dijo,
los elementos del desastre;
ninguna ruina como mi alma, dijo.

Qué saben los poetas
si una llaga es su paisaje,
si se preguntan por el amor en la raíz del odio.
Qué pueden saber de la verdad si su vida es sólo un sueño,
la sombra de una sombra.

Ante el infarto súbito del pájaro en vuelo,
mi dolor de tu ausencia es sólo un pétalo cayendo, dijo;
ante la cruda espada del rayo en el roble,
la agonía de mi ser para la muerte
no es más que el rumor de una hoja cayendo, dijo.

¿Qué podría saber el poeta
en la savia de su corazón agrietado?