Guadalupe Galván (México)

Por: Guadalupe Galván

              De Pan de ceniza, 2019

1.

                   Los muertos rondan el patio
                   mi madre cocina con mi padre
                   hacen pan
                   hablo con ellos del cordón enredado en mi cuello
                   de cuando nací
                   nos demoramos en la memoria de los nombres
                   escucho una semilla moverse bajo la tierra
                   escucho la raíz de un árbol en la banqueta
                   escucho la corteza de un eucalipto que cae en la avenida
                   riego las plantas
                   mi madre baila con la ropa del tendedero
                   en un cuenco horneo el alimento interminable de los muertos.

2.

Corriendo por los montes la madre de los dioses se arrojó a boscosos
precipicios, siguiendo el curso huidizo de los ríos hasta las rugientes olas del
mar, enloquecida por haber perdido a su hija, la muchacha indecible.
Helena
Eurípides

                   Anoche mi madre fue joven
                   trajo espigas de trigo y ropas distintas
                   vimos las nubes
                   llenamos la mesa y comimos otros muertos
                   pisamos la hierba húmeda
                   y escuchamos con total claridad el sonido del viento
                   a veces soy yo la que estoy muerta
                   y vengo a ver a mi madre que está viva y devana y baila.

3.

                   Zurcir y rezurcir
                   desbaratar y dejar simetría en los objetos
                   el sabor del futuro es un fruto sin nombre
                   la humedad altera las habitaciones
                   no importa cuántos tréboles encuentre mi suerte
                   mi caja laqueada está vacía
                   hay un momento del día en que todo es imaginario
                   el frío no ha vencido a las buganvilias del patio
                   una olla de barro sostiene el pan que ayer todos juntamos
                   soy la mujer que junta las especias
                   separo hebras para hacer una trama que aún no termino
                   hasta la hierba más ínfima influye
                   nada somos sin lo imaginario.

4.

                   En él río, en él se desatan mis piedras
                   en el río canto, en el río me desdoblo y pulo el filo de mis aristas
                   en él me bordeo, en él desbordo mis diques
                   en el río escribo, en el río pulo mis piedras
                   en él pulo mis manos, en él muelo mi trigo
                   en el río se confunde mi cabellera y la del árbol
                   en el río tiño de hojas mi vestido
                   en él me visto, en él me tiño.

5.

                   Estiro lo que queda
                   que hagan de mí un tambor o un costurero
                   toquen notas y borden palabras que no le dirían a nadie
                   lo que se calla revela
                   en el bordado estará el secreto
                   en el silencio estará la música.

6.

                   Entro al molino a que me haga polvo
                   quedan restos de mí en los graneros y en los surcos
                   en los costales
                   en las manos arrugadas de los trabajadores
                   todavía siento el aire sobre las espigas
                   soy semilla seca
                   hagan polvo de mí
                   hagan pan de mí
                   llévenme al fogón y hagan ceniza.

                          De Lumbre, 2018

1.

Hablé con mi hermana de una ceniza brillante.
Y nos pinchamos los dedos bordando la memoria.
De la flor que se desangró salió su nombre.
Los muertos andan entre nuestras ropas
los traemos en las extremidades.
Nos silban al oído.
Los recuerdos viajan en caracol de mar. Espirales.
La mata de anís en la mano.
El oído repite escenas.
Rompe los platos.
La ceniza es cementerio.
La memoria es brizna que no se apaga.

2.
La caída se prolonga.
Lo que sucede es un fruto
que no deja de caer
de un árbol,
es una hoja
que se hace ocre
antes de llegar a tierra.
Caigo.
De mí se va desprendiendo
una palabra
que es fuga.
Se van transformando
el vestido y la voz
en la caída.
Paredes,
troncos se pueden decir nubes.
En el gozo de caer
de seguir entrando
a una botella sin fondo.
Todo lento.
No miro hacia donde estoy cayendo.
Y es otra la inocencia que se asoma
abrumada por el aire,
transformada por el aire.
Como dos amantes cayendo.
En la caída
se seguirán diciendo historias
que otros no pudieron decir
por falta de árbol,
de arrojo,
de espacio.
El cuerpo está dicho.
El musgo en el tronco.

Guadalupe Galván nació en México en 1973. Poeta. Autora de Niebla del día (Editorial Praxis, México, 2003), La casa azul (Premio Nacional de Poesía Enriqueta Ochoa 2004, Editorial Praxis, México, 2005). Con el compositor Brian Allen escribió el poemario bilingüe Vals (Editorial Praxis, México, 2012). También es autora de los libros de poesía Sólo la música (Editorial Literal, México, 2012), Lumbre (Rialta Ediciones, México, 2018) y Pan de ceniza (Amargord Ediciones, España, 2019). Ha publicado en las revistas Letras Libres, La Otra, Revista de Literatura Mexicana Contemporánea, Pauta, entre otras. Participó en el Encuentro Internacional de Poesía en Bucaramanga, Colombia en 2014. Su proyecto de video poesía La Olla y el Fuego fue seleccionado en la convocatoria "Contigo en la Distancia: Arte en Casa", en mayo 2020. Es cocinera y escritora de letras para canciones.  Es una de las poetas elegidas por la convocatoria del 31º Festival Internacional de Poesía de Medellín.

Publucado el 11.06.2021