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Juan Esteban Londoño (Colombia)

Por: Juan Esteban Londoño

El país de las palabras rotas 

1

Dos jóvenes bailan desnudas
una canción pagana.
Se toman de gancho y giran.
Sus pechos tambalean.

La ley de la aldea decreta que nadie
puede mirar la ceremonia.
Yo, sin embargo, me amparo
detrás de un abedul y observo.

El Danubio lleva la música.
Mis palmas hacen el ritmo.     

Las mujeres me descubren,
sonríen y danzan.
A pesar de mi voto
me consagro a este ardor.

 

2

 

Golpea el cuervo mi puerta con su pico,
trae el sabor de un mensaje:

La noche en que te devoró el pantano,
tu hijo, asomado al agua,
tocaba la flauta de los desaparecidos.  

 

3

 

La metralla quiebra
los cristales del templo.
Una estatua cae y se parte.

La niña se tira al piso
y la cubro con mi cuerpo.

Confío en que mi susurro
pueda salvarnos de esta lluvia.

Mas soy incapaz de hablarle:
mi lengua siente en otra lengua.

 

5

 

Un pájaro muerto
sobre una sábana de hojas amarillas.
A su lado, unos zapatos viejos
abandonados al frío.

Parece que me hubieran invitado
a morir aquí,
a cantar desde el fondo
una serenidad intraducible.

 

6

Se me reveló cuando perdí
el instante de temblar a su lado:

el amor tiene
el nombre de mi abuela,
desnuda bajo la noche.

 

7

Durante largos años
hablé solo con las paredes
acerca de las ruinas de la palabra.

El dolor me golpeó la lengua
y olvidé mi nombre.

Cuando se descongeló la gota
suspendida en el marco de la puerta,
ya no tenía rostro.

En este nacer, desaparezco y danzo.

 

8

Un niño orina sobre un tronco,
trata de agarrar el vapor,
se moja los dedos.

Un pájaro sin alas
se ríe desde una rama:
¿Persigues la verdad?
Ella siempre está cayendo.

 

Ranzhasi

 

El ocelote escapa cuando oye los disparos.
El Guatapurí se arruga y un vapor me guía.  

El manantial burbujea en la caverna,
yaces boca arriba en el pantano. 

Un águila te saquea el vientre
y deposita en él casquillos de bala.

El pájaro grita un nombre
casi humano, luego desaparece y ríe.

Yo corto mi trenza y la ofrendo
en el altar de las inundaciones:

¿Qué dedos esparcieron
el veneno en tu garganta?

¿Cuál fue la última vocal
que alcanzó a tocar tu lengua?

¿Cómo decir que la muerte no respira
si ha trepado a la Sierra de ojo blanco?

Quiero creer que la alhucema nace,
a pesar de que haya miedo.


Juan Esteban Londoño nació en Medellín, Colombia, el 13 de febrero de 1982. Es escritor, docente e investigador en las áreas de hermenéutica, literatura y religiones. Doctor en Teología en la Universidad de Hamburgo (Alemania). Estudió Filosofía y Maestría en Filosofía en la Universidad de Antioquia (Colombia). Tiene además una Licenciatura y una Maestría en Ciencias Bíblicas en la Universidad Bíblica Latinoamericana (Costa Rica). Es autor de la novela Evangelio de arena (Colombia, 2018), del libro de ensayo Hugo Mujica: el pensamiento de un poeta en la poesía de un pensador (Argentina, 2018) y del poemario El país de las palabras rotas (Nueva York, 2019). Ha escrito diversos artículos científicos sobre filosofía, literatura y religiones. Sus cuentos y poemas han sido publicados en diferentes revistas y traducidos al inglés y al ruso. También ha participado en diversos proyectos musicales como vocalista y compositor.

Links a Juan Esteban Londoño

-Juan Esteban Londoño. Selección de poemas. Literariedad
-Juan Esteban Londoño. Nueva York Poetry Review
-La crucifixión de Jesús en la literatura latinoamericana contemporánea’, de Juan Esteban Londoño 

Publicado el 19.05.2021

Última actualización: 19/05/2021