Rito Ramón Aroche (Cuba)

Por: Rito Ramón Aroche

El bote

¿El detritus algo importa?

¿Tampoco la luminosidad en estos días? Donde

se instalarían las depuraciones. Y polvo

en el camino, o fango. ¿Hurgan los moradores?

El humo desasido. Moscas. Porque se ha visto

revolotear al ave carroñera, y perros, vagar por estos días.

¿También hurgan los perros? Oye, aquí voltean

tractores y camiones grumos ¿Los desperdicios?

Que no llegue a la noche. Aquí se habita. De aquí...

bueno. Y sacos de botellas. Latas. ¿Viven?

El mundo es reciclable, oh dios. ¿El mundo que creaste?

El viejo

Presionaba un dolor fuerte en la boca del estómago.

Te dice: Los beneficios a mí vienen del noni. Pausa.

Si no lo otro es arcilla.

Arcilla —te dice—evitando a su edad decir mierda.

Y lo que dejan sus manos sobre tierra, mantos.

Dejan, a todo lo largo de la acera (en el parterre) mientras habla.

Malangas invadiendo el espacio de crotos. El caisimón

entre crotos invadidos y malangas invasoras. Agua (mucha)

a todo lo largo de la acera. Hierbas, en el parterre. Sin

poder detenerse ya ante ideas

obsesivas. Ideas, que lo signan. El viejo, en el parterre.
 

¿Y si aparece?

Y si aparece aun, dinos, delimitábase.

Donde se deposita.                  

Dónde.

Delimitábanse, fechas, las descripciones, dinos

entre qué sombras.

¿Más cercana una tibia (y dúctil) escaramuza?

Frías, frías las manos. Tensión lo de ese algo

en qué piel si ya no esperas

lo de ese algo dúctil, en qué piel, dinos, se deposita.

Los daños

Sé que oyes los pasos (gemidos) en la abrupta calleja.

En las alcantarillas el humo el huevo el lienzo... Y Hasta segregan.

Vamos a librar del fuego y los canales. Hediondo el aire.

Amén del agua, del sueño -mohíno- me recuesto.

Los capitanes vendrán con sus cornetas -sin fin- Y hasta La franja.

En la calleja abrupta aún. En donde asirnos.

Posición del sueño

En el poliedro estampo. Nubes -nos patrullan.

¿Algún espejo? FRUTACIONES.

Hoy lo sé por las lluvias, e insectos, y algunas manchas.

Porque si hay algo de la tibieza es el foro, y en el cerco, mucho más concentrado.

Exactamente: rozaba la obsesión tu piel. Una holladura.

Carteles

a Greer
a Muna

La hoja desprendo: ese olor en la tarde, y ese vino.

La hoja asumo. Llama en el hueco.

Llama en el centro, así: Tú no escuchas los ruidos.

La marea trabó en cada blusa. En cada funda tramó.

(En la cartulina aparezco. Manejo. Tú sabrás.)

El sol orina amarillo. El sol -como un crustáceo.

* * *

Lejos — de yo apuntar con esas (mis) dos mil palabras, de tono y trazo sentenciosos… «tendenciosos», según esa manera tuya de contradecirme y, de expresarte el-otro-día tumbada en la sala de bain y-al-otro-día con ese paño que tú o alguien llama (llamaba según tú, y entonces) «un paño koljosiano» tumbada aviesamente aviesa sobre esas (mis) dos mil palabras, se habría notado, afuera, seguramente un viento muy terroso, un poco antes, de caediza el agua, la oscuridad del agua, el cielo, un poco antes, caedizo.

* * *

Nos acercamos a un agua de colores.
Si así nos dejan.
Así un verano. Sin fechas. Así unos nombres.
Gí—
rando. Girando dicen. Así pasaban.
Oye, oye, eres mi segunda salvación dicen.
Un fruto salva. O nos pierde. Un fruto hay días gí—
rando.
O nos pierde.
Nos acercamos a un agua de colores.
Si así nos dejan.

* * *

¿Otro remedio no nos queda ya más que percibir? Haz una prueba. Del lado oeste, la tarde te va en ello, el lunes. Del ventarrón oscuro. Hay un aumento… Más bien una llegada húmeda y flotante (tú dices: «un aumento») de esporas. Sería en Rilke: «erzähls, daß wir solches vermochden». ¿Sería en Rilke? «Proclámalo, di que fuimos capaces de estas cosas». Y no lo hubiéramos creído (ondeaban, en la fronda los paños más livianos) si afuera, la luz que parpadea…

«¿La tarde me va en ello?», pensabas. Mientras, buscaras definir (en la llovizna) los muros de La Fortaleza: «erzähls / proclámalo».

* * *

Un pájaro se ovilla en una sombra.
Un pájaro de alcohol. Un fuego salta.
En su gusto de fruta un fuego dora. En su gusto de sal.
Y en las cornisas.
Un pájaro de alcohol en una tarde. O
un pájaro, y un sol, y en una hora.
En la orilla y el árbol sol pendiente. En la orilla y el sol
árbol. Pendiente.
Y la holgura y la fruta, me alejaba.
En el árbol de junio y me alejaba. Y la fronda te dora. ¿Haces un giro?
En el fuego de junio el árbol. La pendiente. En el fuego y ciudad, y noche y
suerte.

* * *

Qué varía encontrar por entre la hierba un abrecartas plateado
como no sea omitir todo sobre aquel libro leído tarde aquella
quizás — sobre un lugar en el puente o bajo el arco
no había forma de hacerlo — forma ni lugar dónde
qué daría por tener que mostrar ese tunante y sobre el patio
piezas cada una traída del Puerto de las Estanterías.
Aquel libro, de abrirlo, nos vuelve a deslindar, Dios, precede al sueño.

* * *

Presionaba un dolor fuerte en la boca del estómago.
Te dice: Los beneficios a mí vienen del noni. Pausa.
Si no lo otro es arcilla.
Arcilla -te dice- evitando a su edad decir mierda.
Y lo que dejan sus manos sobre tierra, mantos.
Dejan, a todo lo largo de la acera (en el parterre) mientras habla.
Malangas invadiendo el espacio de crotos. El caisimón
entre crotos invadidos y malangas invasoras. Agua (mucha)
a todo lo largo de la acera. Hierbas, en el parterre. Sin
poder detenerse ya ante ideas
obsesivas. Ideas, que lo signan. El viejo, en el parterre.

* * *

Y si aparece aun, dinos, delimitábase.
Donde se deposita.
Dónde.
Delimitábanse, fechas, las descripciones, dinos
entre qué sombras.
¿Más cercana una tibia (y dúctil) escaramuza?
Frías, frías las manos. Tensión lo de ese algo
en qué piel si ya no esperas
lo de ese algo dúctil, en qué piel, dinos, se deposita.

Rito Ramón Aroche nació en La Habana, Cuba, el 22 de mayo de 1961. Se desempeña como especialista de promoción literaria del Instituto Cubano del Libro de la Habana. Ha publicado los libros de poesía: Material Entrañable, 1996; Puerta Siguiente, 1993; Cuasi, 1998 y 2005; Del río que durando se destruye, 2005 y El libro de los colegios reales, 2005. Con su libro Las fundaciones, obtuvo en 2006 el Premio Nacional de Poesía de la Revista Gaceta de Cuba-Revista Prometeo. Publicó sus primeros poemas en la antología En las puertas de la ciudad, Ediciones Extramuros, 1993. Miembro de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba desde 1995. Además de la poesía cultiva la crítica literaria. Participó en el Festival de Poesía en Nassjo, Suecia, 2001 y ha impartido conferencias en algunas universidades norteamericanas e instituciones culturales mexicanas. Sobre su libro «Cuasi» expresó Enrique Sainz en su ensayo La palabra y el silencio: «En estas páginas la realidad aparece fragmentada, las indagaciones y búsquedas del poeta surgen de manera instantánea, como apuntes que la reflexión sugiere al creador en su continuo cuestionamiento del suceder. Sin dudas esta es una poesía del conocimiento, hecha de afirmaciones-negaciones-preguntas para situarnos en un extraño espacio despoblado, sin objetos o con sólo su imagen abstracta, pensada"» Y afirma Sainz en otro momento: «Hay una voluntad de ruptura, sin duda, pero sucede asimismo que el poeta percibe los fragmentos y quiere integrarlos a la totalidad, proceso inverso. Percibimos un diálogo sin paisaje, sin las «pasiones estremecidas» que surgen de la necesidad de intelección frente a lo desconocido. Se trata de un diálogo puramente intelectual en el que el poeta intenta integrar, sustanciar las cosas, darles cuerpo resistente"» «"Hay una voluntad de sobrepasamiento en la escritura de Aroche, una voluntad de romper los modos de mirar el objeto para acceder, quizás, a una reconstrucción del mismo que nos permita verlo rehacerse desde el texto. Son estos poemas como apuntes previos a un relato, a una escritura que nos cuenta los hechos de la realidad, sus movimientos, ser que primero ha sido deshecho y luego quiere el poeta verlo cómo se podría rehacer con los juegos reconstructivos del lenguaje, con la escritura fragmentaria, gracias a la cual llegamos al umbral de una historia posible de reedificación de nuestro mundo"»