Festival Internacional de Poesía de Medellín

FRANCO BUFFONI (Italia, 1948)


El gato

Y tú se los buscas los ojos
Entre los cuatro huesitos de la frente
Sobre el asfalto en el borde
Que se vuelve grava.

* * *

No tiene ventanales la isla de los pescadores
Ni en las estacadas del jardín a la italiana
Y los tapices claros con los lebreles en piedra.
tiene tres obreros que sueldan los hierros
Y gatos al sol expuestos en las barandas.
Un gato, te fijas, tiene el pelo noble.
Uno de los obreros mira.

* * *

Figuritas carnívoras sin pelo bailarinas
En bandadas y un mar de nervios que recuperan
Absorbiendo palabras, débilmente
A tono con los taburetes
El dios empedrado.

* * *

El cielo morado llueve candelas en Crenna
Coloreadas de luna livianísima
Y el amarillo claro que se refleja en la
Piscina pequeña titila
El agua, la refriega.

* * *

El olor de resina ahí estaba
Entre las fisuras de la roca las hojas de hierba
Roja la cabecita del áspid.
Un clavelito de montaña.

* * *

Un puente de Sèvres
Mis certidumbres sobre ti.
Reír no reconocer
Tus telefoneadas atléticas...
No eras tú, así
Sometido ladrón como vocal en el primer alfabeto.
Pequeñas alteraciones
Tú y yo consonantes
Varones complementarios.
Gemir de veras.
Pero ¿por qué los maestros
Esconden sus secretos?

* * *

Es necesario que escriba la palabra miel
(Amapolas césped cigarras)
En esta jaula ni rosa ni azul
Celeste donde se esfuman los pinos
Para darse como los pájaros en el cielo
(Es tonto el mal pellizca,
No sabe por dónde salir).
Una
Secundaria hora
Corre de prisa
Como si quisiera
Sobre los doce fuegos
Pasar de lado,
Ahora solo persiana
Parte de la piel.

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