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Gabriel Impaglione (Argentina-Italia)

 

CODICIA

Diluvio de óxidos donde barca alguna salve nada
agua roja de tajo de cañón y de billete
agua roja para la amapola y los grillos
agua roja para el niño y la mujer y para el río
sobre todas las casas y los campos
sobre cada paloma y cada palmo de ay y de socorro
un diluvio caliente de óxido con hueso quemado
sobre tierra dividida       sobre manos caidas
colibríes peces algodón      manzanas
sobre cada refulgencia ahogada en sí misma
sobre silencio fragmentado y alertas inútiles
sobre las hojas de los diarios impunes y los impunes
sobre las huellas en la arena y la hierba de las plazas
un diluvio caliente de terminante óxido
alzando vapor de hachas     bocas rotas
sobre el viento de piedra     de maquinaria negra
sobre refugios        llantos refugiados
diluvio caliente de terminante óxido oxidófago
que completará la nada hasta que polvillo luego
como larga noche lenta y muerta
se acumule espeso brutal     lleno de dientes
asfixie el sueño del humus       borre cauces
grietas   senderos         cada vestigio de la historia
hasta establecer su gobierno de oquedades
el hueco de la metáfora destruida..

                                                                                         De: Parte de guerra y otras anotaciones- 2010

 

ACTA DE DEFUNCIÓN

                                           La muerte de un infame

Se murió el gran gusano el cretino la gran hiena
ahogado en su propia baba de bilis antropófaga
se murió el capitán de cloacas y lavabos el nefasto
ahogado en su mar de venenos en su gran ola de muertos.
Se murió el genitor de esmas   el patrón de la mierda
el húmedo árbitro de vidas y vuelos de la muerte
se murió el palmípedo voraz        el emplumado fósil
ahogado en la viscosidad de su saliva tóxica
una diarrea con moscas muertas se le agolpó en la boca
de comulgar y compraventa y le asfixió las órdenes
los dictados de tortura y bala    de picana eléctrica
se murió la bolsa de basura   el vejete extorsionador
relleno de soberbia    un pedazo de la bestia carnívora
ahogado de tanta sangre ajena tanto festín
putas delirios de grandeza oh todopoderosa cría
del infierno! Se murió ahogado el decrépito rapaz
el violador el gran escupitajo del último círculo
se murió de un derrame infecto el verdugo
el desaparecedor el capo del espanto
en la cama de un hospital el muy secuestrador
tan cama-pozo-negro     alabado por ratas cuervos
hienas escuerzos y alacranes     tan rodeado de muro
de pura luzmemoria que le mordió los huesos.

                                                                
                                                                                              Massera, el ex verdugo, murió reo el  8 de noviembre 2010.

                                                                     De: Parte de guerra y otras anotaciones- 2010

 

CHE AQUÍ ALLÁ


                                                 ¿quién habrá de juntarte otra vez?
                                                                                - Juan Gelman

He visto tu boca
multiplicarse en la caravana de los libres
en ollas cieloabierto    fábricas     forestas
y tus pies en los senderos del surco urgente.

He visto tu brazo fértil tensar futuro aquí    allá
y tu brazo de agua guiar a los hombres de la tierra.

Tus ojos en la noche cerrada: en la violenta
noche de las injusticias.

He visto en el centro del día tu corazón al galope
un palmo de tu piel
componer la cicatriz del compañero.

He visto bajo gastadas camisas
tus pulmones cansados
y en la orilla de los rumbos
las flores silvestres de tu silbo.
Y en cada niño tu sonrisa amurallada de ternura
y tus manos trepadas a herramientas       al cielo
en llamas       al viento y contraviento
a las campanas del siglo.

He visto
en cada uno de nosotros
                         un gesto tuyo que nos hermana.

¿Quién casa por casa llamará a componerte
en la hora infinita?

                                                                                                              De: Parte de guerra y otras anotaciones- 2010

 

TOMÁS

                                    A Tomás Borge

 ¿Cómo se inventa el fuego?

En qué palmo de viento llega
la luz dormida
esa muchacha
que urge salvar de los confines.

Cómo se hace un pájaro
un barco una guitarra?

En qué hoja el silbo aprende
la condición de rayo,
en vigilia la primera gota de agua
teje floresta de siglo necesario?

Dónde mirar, qué Sur,
a qué estrella tocar
por la asamblea de alas?

Con qué sigilo el sendero
rumbo a la palabra?

Dónde la fuente que mana panes
y da de beber a la mañana?

Cómo se dice futuro
Compañero?

                                                                          De: Parte de guerra y otras anotaciones- 2010

 

GOTACOLA

 

Ahora que la sed agobia y las tuberías

se anudan en el Norte;
ahora que han prohibido cavar pozos
porque derechos, patentes,
los huecos hacia abajo
son propiedad del Emporio Universal
(y se masacra a los desesperados);
ahora que fuentes, cursos,
cada subterráneo hilo ínfimo de agua
corre temeroso
entre tanques, botas y escopetas,
y cada gota lleva
etiqueta
y cada canilla su cartel:
Zonavigiladaelguardiaharáfuego.

Tome gotacola.
Inserte la moneda.

                                                                             De: Parte de guerra y otras anotaciones- 2010

 

TIEMPO

 

Quiero decir no hay tiempo que nos sobre,
las horas son pequeños espejos de las cosas
y no hay tacto que pueda sostener
la luz más poderosa, su exacta empuñadura.

Quedan los relojes en sus engranajes,
pobres máquinas de rastrear fantasmas.
Quiero decir cajas de ilusión
donde el hombre pretende las cronologías
los antes y después, los más temprano.

Enorme colección de laberintos,
inútiles retazos de porción de hueco.
Administrador imbécil de los segunderos,
urgencias sin porqué a toda prisa.

Quiero decir no hay tiempo que nos sobre.
Cada ser cada no ser y cada cosa
va y viene con porción ya distribuida.

¡Que los apropiadores roben minuteros!

¡Que salten a matar, a deshorar prójimos
para tejer su propia red de tempoductos!
Que abran cuentas de péndulos y cuerdas
y se tiroteen los unos a los otros
hasta agotar la complejidad de los cronómetros,
su circular rigurosidad de infinito.

Quiero decir no hay tiempo que nos sobre.

                                                                                                   De: Parte de guerra y otras anotaciones- 2010

 

FOR SALE

 

Se ofertan teléfonos para tomar fotografias
y fotocámaras de llamar a dios de urgencia,
autos para llegar antes           cucharas de plástico
                                pastillas de olvidar     
                 cortes de cabello
tintas transparentes
se ofertan
                   plumas 
                               plumíferos
                                                 papeles 
                                                              papelones.

Se ofertan intelectuales graves    artistas esdrújulos
                                  agudos merchachifles.
 
Se ofertan subsidios para coros de índices en mí.

Créditos para decapitar flores.
Pólvoras de acabar con primaveras.

Se ofertan amores de plástico    paraisos en cuotas 
préstamos para fábricas de agujas
de pinchar globos rojos.

Se ofertan cañones, botas y telenoticieros,
mano de obra especializada en cortamanos.

Se ofertan gusanos para habitar manzanas
y manzanas en alquiler para gusanos.

Se ofertan polvos químicos para acabar con el humus
y se oferta humus.

Se ofertan semillas que destruyen semillas,
tubos para comprar agua.

Echémosle a la luna
gota de tinta urgente     manchón violento
para que los no avisados       abran un ojo
y después el otro.

                                                                De: Parte de guerra y otras anotaciones- 2010
 

SIESTA

 

Llueve lentamente y parece
tan hondo el tiempo en todas partes.
Como si filoso hueco en el descuido
hubiera asaltado la hora adormecida.

Sé un ritual antiguo para herir
en su centro la nada que amenaza

encender rumbo de fuego
en su mínima nave

despertar en tu espalda la primera luna.

                                                                                                    De: Barco en las arenas de Finisterre - 2010

 

ANUNCIA TU BOCA

 

Anuncia tu boca
con palabras marinas
un silencio de agua.

Lo demás es hueco
herida en la hora
nave encallada.

En el aquí del siempre
como un ciego
me aferro a tus besos.

                                                                                                    De: Barco en las arenas de Finisterre - 2010

 

CÓMO SE DICE NO SABEMOS

           “Vivir –¿me oyes?– vivir un día nuevo
     en el que la vergüenza no nos astille el ojo
         como cuando se enteran nuestros hijos
de esta paternal orfandad de dos monedas.”


                                        Gustavo Valcarcel

 

Esta pobreza nos llega sin campana,
sobresalta la luna dormida en nuestras manos
y nos interroga agita la alacena   radiográfica
hurga en nuestras cosas por una moneda.

Qué haremos con el desvelo sin palabras
en la casa nuestra los dos así casi desnudos
explicándonos aquello que hace falta
todo lo que existe siempre lejos.

Venderemos un ojo por debajo del abrazo
llevaremos una oreja al mercado del viento
y ya no existirá talvez que nos ofrezca casa.

¿Habrá más inquietud? ¿Qué es la inquietud?
¿Cómo se dice no sabemos en el idioma
de una mujer y un hombre unidos por su sangre?

                                                                                                    De: Barco en las arenas de Finisterre - 2010

 

HAIKU

 

Un grano de arena
es gota fósil
o escultura de sol?

                                                                                                    De: Barco en las arenas de Finisterre - 2010

 

POESÍA

 

Ahora dejo mi mano suspendida
sobre tu cadera   en el claroscuro

ella sabe su nido

aprendió las formas del vuelo
la secreta rosa que despierta el día.

                                                                                                    De: Barco en las arenas de Finisterre - 2010

 

APUNTE PARA BAQUEANOS

 

No hace tanto que se ha ido la noche
aún pueden verse
manchas negras en los pájaros.

                                                                                                                De: Apuntes de los días - 2011

 

APUNTE PARA TRABAJAR

 

Haremos de los pliegues del día
barriletes con música
tambor de cada
sombra   
      relojes
de otro tiempo
para medir el fuego
para dar aviso desde abajo

                haremos otro idioma
que hable de nosotros

                                                                                                                 De: Apuntes de los días - 2011

 

Gabriel Impaglione  nació en Argentina en 1958. Poeta, periodista, promotor cultural y futbolista. Publicó Echarle pájaros al Mundo; Breviario de Cartografía Mágica; Poemas Quietos(compartido); Bagdad y otros poemas. Publica en más de una treintena de publicaciones en la Web y en diarios y revistas. Dirige el evento Palabra en el Mundo, con Tito Alvarado, que organizó en 2011 más de 1200 lecturas de poemas en 124 ciudades de 33 países. En torno a la poesía el poeta expresa: “Digo: La poesía sirve para entender que la luna cabe en una mano. La poesía es el signo de interrogación más elocuente. Sirve para revelar horizontes. Para ver donde se camina. Para encontrar la puerta de salida y la de entrada. Digo, para encontrar y encontrarse. Sirve para revelar horizontes. Es llave a veces: una llave sirve para abrir puertas, cajones, baúles, armarios, candados, jaulas y perímetros blindados... una llave es la poesía. La poesía es la voz de la naturaleza. La poesía es subversiva, viene del otro lado a morderle los tobillos al bronce instaurado en la cima. Dice pan y dice paz. Es subversiva. Digo la Poesía, ingobernable caricia del amor que no se mete en salones de lentejuelas. La poesía es idioma de realidad en su belleza y en su dramaticidad, es imposible sin el compromiso del hombre con su aquí/ahora y con el futuro”.

Última actualización: 28/06/2018